Das Requiem

Este poema, que no es mio, intenta explicar una de las dos palabras que componen el titulo del blog, espero les agrade:

This not
the abandonment of death,
nor is it
the breath of life.

This is a funeral song,
the musical enterlude
between life and death,
and this Requiem
is all we have
after the vital course
of the former
and the cold nothingness
of the latter.

The Requiem has
its crescendos
and its diminuendos;
its wild-eyed fanatics,
blood-spattered madmen,
sensualist,
revolutionaries
and its would-be conquerors.

This is not the bittersweet music
of the dearly departed, though
this is the
Symphony of
the Damned

By Charlotte Gaudibert, Aequitas Fatalis

Para aquellos que le interes saber de Charlotte les aviso no existe, este escrito fue sacado de la contra portada de un libro de rol de la compañia White Wolf, llamado "Vampire the Requiem". Espero lo hayan disfrutado tanto como yo.

Ironías del Amor

Son de esas cosas curiosas de la vida: “Amar es sufrir”. Aunque suene extraño así es. El amor implica, casi inevitablemente, dolor pero esto es, claro esta, mi humilde opinión.

Cuando alguien ama, en verdad, vive en la eterna paradoja, en la viceversa diría el maestro Mario. Cuando uno ama se es infeliz y dichoso al mismo tiempo. Lo segundo por estar con ella, la persona que ve y comparte tu sentir. Se es lo primero por saber que eso podría perderse invariablemente. Y porque no, sabemos que somos egoístas aun en el amor y nos duele perder algo valioso, ¿o no? Dígame alguna vez han perdido algo sin valor alguno y sentido un vació por su ausencia. Yo, en lo personal, no.

No siento nada si lo que he perdido no me es importante, no me es apreciado, si no es algo valioso. Y así es el amor, valioso. Y por eso soy infeliz de pensar en poder perderlo. Lo cual resulta irónico porque amar es querer sin interés alguno, sin buscar nada a cambio.

Pero yo se que si lo busco. Busco no perderla a ella, que bajo el cielo cerúleo el amor no termine, que siga, que viva y se vuelva sempiterno. Pues si tuvo un principio y ese fue su existir, su mirada, su sonrisa y su hermosa piel de porcelana. Y no tendrá fin, porque yo querré ser siempre un jodido y radiante, quizás más lo primero que lo segundo pero al final, seré un enamorado.

Papel en blanco

Somos producto de los recuerdos
Una simple acumulación de momentos
Algunas veces, con esfuerzo, coherentes
Otras tantas, solamente, pequeñas partes
De un gran papel en blanco.

Cenizas de fantasías, instantes inconclusos
Preguntas sin respuestas, respuestas sin preguntas
Personas y experiencias, todas ellas plasmadas
En lo más profundo de nuestros pensamientos.

Tácticas y estrategias, deseos y anhelos
Inscritos en nuestra alma inmortal
De la cual, logramos escuchar solo ecos
De aquella verdad inmemorial.

Miedos, ganas, urgencias
Palabras huecas y repletas
De la esencia humana
Incomprensible y sempiterna

Instantes, infinidad de ellos
En los que buscar queremos
La respuesta a nuestro andar
Sin quisieras y hubieras que recordar

De verdades a medias nos volvemos
Buscadores incansables para cuestionarnos
El por que de nuestro existir
Si solamente es para sufrir.

Aun dejando de buscarnos
En los otros encontramos
Esa parte faltante del eco
Con la que llenamos
Nuestro papel en blanco.